毫没有沾上分毫血迹。

方濯低下身，慢慢将这剑捡在手里，只觉得轻，却在剑刃处看到一汪水色，映照池底石子与水藻，如阳光般随风摇曳。

灵堂消失了，云婳婉和柳轻绮也消失了。眼前湖光山色，暖风袭人。一片湖水盈盈泛波，池旁游人如织，远有一座长桥，隐隐可见白马掠过。人如嫩柳繁花，藏在屋檐下的女子手打一把油纸伞，身着薄薄长裙，人也似乎隐没在这初夏中。远有琵琶铮铮作响，湖面缭绕一层淡淡雾霭，一艘花船行至游湖中央，挂一盏红绸，点两笼星灯，船尾扫过一圈涟漪，似迎风的孤独呼啸，拉开一道命运的残影。

一人长发披散，手执酒壶，倒在船头，双颊喝得醉红。一只手捞在湖中，一个劲儿地撩水，另一只手抱着酒壶抱着剑，斜躺有如倒吊，喉间一道伤疤还未完全消去，但粗看却也已看不见了。

方濯发现自己也站在船头，正立在这人身边。耳畔传来文人吟诵诗歌的声音，不远处岸边行酒令声响也被这轻飘飘的夏风吹入眉头，这人抬起头，冲着吟诗的那边看了一眼，意味不明地笑笑，举起酒壶又往自己嘴里灌了一口，喃喃道：

“酸的要死，我这日日买醉的无赖都听不下去。”

他说话声音虽小，但却也没刻意压低声音，文人本便与他站得近，闻言更是愕然一转头。他眉峰微皱，很不乐意自己的精心之作被这样评价，但好在还有文人的自尊和风骨在，硬是掩了愤懑，好声好气地问他说：

“那就兄台高见，此诗应当如何写？”

这人摇摇头，满不在乎地扬扬手中的剑：“臭用剑的，不懂写诗。”

一声拨弦，船上琴声轻动，山光匍匐，波澜四起。那文人自是觉得被耍了，强忍着怒气，一甩袍袖：“阁下既然不懂写诗，便不要口出不逊！”

那人便只哼笑一声，也不再做言语。他抱着酒，翻了个身，看到湖面倒影，在波纹荡漾的皱纹中仿佛看到了自己年老时的模样。他伸出手指，对着自己在湖中的眉眼拨弄了一下，像打破了一盏花樽。长剑在怀，却被他一点点慢慢移了手，剑鞘硌着下巴，像从心口抽出一般，与粼粼波光一起，照亮阴影处的侧脸，像在犹豫纠缠。

但下一刻，剑的主人便突然傻笑起来，抱着酒壶，头一下搁在手臂边缘，歪着脑袋看着半柄长剑浸于水中。他最后看了这长剑一眼，便轻飘飘一松手，好似夜风轻敲栏杆，头在船板上硌了一下。像半根被折断的枝条，抽打着湖面，削破了盛夏，长剑落水瞬间，人群熙攘挤过长街小巷，叫卖声伴随银铃乱摇声响晃过孩子的笑闹，青山山花齐放，一夜便将漫山遍野染得鲜红。

耳畔传来文人遥远的吟诵，似柳随风动，青葱作响：

“湖水波光两清平，白马春衫何处行。人间山川几万里，不若寒星一点明。”

再抬眼时，一切便又回归振鹭山，他看到自己站在入门之战的圆盘上，正中心像是命运的指摘，万千欢呼都为他而来，那时眼神如此模糊，可现在，他却那样清晰地看到了高台上的那个人。仿佛经历了一生的风雨，到此刻，他倏地觉得万分平静。他被浪潮席卷到暴风中心，但眼前回荡着的却只有似乎永远也无法融化的冰雪的漂泊，他或是这个，或是那个，或曾有过身份上的差别，也曾经茫然失措、不知可谓——

可那又怎样？

面上一阵热流，像是被鲜血浸透。他回想起曾经见过的一切脸上有血污的人，一切曾经徘徊于生死边缘、可最终还是落入悬崖的人。

死亡面前，从无高低贵贱。一具棺椁封存了柳一枕的性命，滞留了柳轻绮的记忆，但无论如何，这具棺椁中存放着便是他已消逝的生命，他已经死了！

而至少现在，想见的人还活着。

方濯感到一阵头晕。他蹲下身，不由用手抱住了头——自然，这是他现实中的躯体已因魔息即将爆体而出现的自救反应，将心口牢牢护在双臂间，就好像正面临着所无法忍受的痛苦。

他的脑中闪回过无数的事：死于权谋中的人，死