般的阴影，倒像是被绞刑架扯碎的魂魄。

宋婉娴立在殿中央，月白色宫装空荡荡地笼着身子。风从窗棂的裂缝里钻进来，卷起她鬓边一缕碎发，却吹不散她眼底凝固的死寂。她望着墙角剥落的丹漆，那里曾贴着她亲手绘制的《璇玑图》，如今只剩几片残纸在风里簌簌发抖。