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四月的阳光透过百叶窗，在集训室的白墙上投下斑驳的光影。

周南川支着下巴，指尖无意识地在草稿纸上画着函数图像，其实眼神早飘到了窗外，那棵抽了新芽的悬铃木正被风推着，晃得人有点犯困。

“周南川。”

讲台上的张老师声音不高，却像圆规尖戳在黑板上，瞬间钉住了满室的窸窣。