子刮在脸上，是密集的疼，像一首漫长的，迟迟不肯终结的悼亡曲。

在这片惆怅的雪风里，白岐玉又努力回想了很久，仍想不起来“太岁爷”的记忆。

那真的是他的吗？

仍旧没有认同感，仍旧冷感的像隔着厚玻璃去看画儿，朦胧又不真实。

白岐玉还是想回村。

他重新回到汽运站的候车厅，任稀薄的暖气融化了发间细雪，化作苍白的水汽，飘飘然的朝很高处飞去。

他径直走向洗手间，拉开一个密闭的门，迈入一条荒凉的土路。

灰败的阳光羸弱苍白，一片茅草屋如废旧垃圾般堆着。

四处静谧到死寂。有夹卷着倒伏草杆的水道凝成脏冰，包裹着老村。

孔度村。