住脸，脖子上青筋抽动。

他没有疯，这个世界也没有疯。

可这个世界上没人相信他，他要是说出来，别人只会当他是疯子。

阳台上的月季开得正鲜妍，晚风将花香送进来，一室清幽。

毕荫弓着背手肘撑着膝盖，在床上坐了很久，背上蝴蝶骨突兀得像两把尖刀。

良久，他用力抹了把脸站起来。