沈晋，于此嘉年十二月末作。

迟晏满眼恍惚地抬起头。

病房里，鸡丝粥残余的香气在弥漫。

白织灯在发热，饮水机在叫嚣。

他的小姑娘穿着宽宽大大的病号服，脸上带着笑，没什么形象地放下啃满了牙印的手指头，连名带姓地喊他好几声。

“迟晏，迟晏，迟晏。”