楚楚。

鬼姥指间的黄铜烟枪，在他赤裸的后腰上，轻轻一叩，扫落了几枚松针。

“成色不错，”鬼姥疑道，“怎的这般不争气，莫不是前头吊着的这根玩意儿，不招客人待见？”

细长的烟嘴剥开唇穴，在湿红褶皱里抠挖了几下，翻翻拣拣，时而在穴眼里一搅，牵出一缕滑腻的银丝来。